11:11

11:11.

Olhei no relógio e vi uma sequência numérica de 4 digitos. Simples 4 digitos: 11:11. Símbolos numéricos, simples e retilíneos. Uma estúpida sequência numérica para marcar um determinado tempo no espaço. Um tempo que poucos paravam para reparar...Ou muitos talvez, o que importa? Naquele exato momento de estúpidas sequências numéricas centenas de pessoas morriam, centenas nasciam, centenas eram felizes, e centenas infelizes. E eu? O que eu era? Eu não sei...Eu sei que estava ali, sentado no vagão do metrô olhando o mapa retilínio das estações enquanto a chuva caía densa lá fora.

Tudo era feito por sequencias retilíneas. Tudo muito reto e objetivo. Reto e perfeito. Bem desenhado, planejado exatamente como tinha que ser. Eu ali no banco, torto, de pernas abertas. Cansado do marasmo.

O vagão parou e algo mal cheiroso entrou. Aquela velha maltrapilha, fedia a qualquer coisa que não te agradaria, e não agradaria a ninguém. Não era cheiro de esgoto, nem de coisa morta, nem de excreto humano. Era cheiro de humano. De como ele realmente é. Sem chuveiro quente, sem desodorante e sabonete. Sem nada. Simples assim. Reto e retilíneo.

Eu só conseguia reparar em uma coisa. A velha sentada parecia a morte. Aquela dos filmes de criança. Aquela que persegue você e te leva para-não-sei-onde.

Ela não olhava para mim. Sorte a minha! Dizem que a morte não pode cruzar o seu olhar...

Aquela velha fedida e maltrapilha não olhava para nada, nem para ninguém.

Aquela velha estranha, maldita e de peles murchas e sofridas me causava náusea. Eu fechei os olhos e quando o vagão parou novamente, junto com o silêncio dos trilhos calmos veio o grito histérico de um bebê. Ao abrir os olhos do meu tédio, eu vi que aquela velha fedorenta trazia no meio de suas vestes escuras e sujas um bebê branco como as nuvens pálidas lá fora. Branco como qualquer branco que é muito branco e limpo. Puro e perfeito.

O contraste do bebê naquela roupa suja e fedida me fez observar minuciosamente aquela cena.

A velha, com toda ternura do mundo, balançava cuidadosamente o pequeno nos seus braços surrados. A estranha sorria com os dentes podres, mas de nada podre tinha! Pois naquele sorriso emanava o mais puro amor do mundo. Tão puro que fez-me envergonhar de pensar que o mais puro amor do mundo, saía da morte em si.

"Dona aranha subiu pela parede, veio a chuva forte e a derrubou..."

A morte sabia cantar e trazia com você o paradoxo mais perfeito: o amor e a esperança de uma vida em seus braços.

A cantiga fez me pensar que amor não tem cheiro, nem gosto, nem nada. É claro e óbvio, simples e retilíneo.

Exite coisa mais parecida com o amor e a vida, do que a própria morte?

Eu não sei...

Somente levantei e a velha feia moribunda me olhou fixamente nos olhos e continuava a cantar:

"Já passou a chuva, o sol já vem subindo e a Dona aranha continua a subir..."

Eu simplesmente saí do vagão estarrecido e com o maior amor do mundo preso em mim. Preso na minha mente sem lembrança.